Eu preciso da solidão. Talvez, por isso, me refugie nas horas mortas da madrugada. Sublimei a idéia de dormir. Acordo quando o relógio manda. Tomo uma xícara generosa de capuccino e me arrasto pela manhã, entorpecida de sono e preguiça. Escondo minhas olheiras com corretivo. A única maquiagem que uso. Mentira. Mas nessas horas mortas – vientos grises – descubro um mundo de palavras e silêncios que me preenche e quase me conforta — um ar parado me sufoca. Não entendo as estações. No quarto ao lado, o homem dorme profundamente. Quando ele se mudou para minha casa, trouxe uma bicicleta velha, uma furadeira, roupas e sapatos, quadros, pilhas de CDs, três violões e dezenas de livros. Mesmo hoje, ainda descubro — escondido na estante da nossa caótica biblioteca — um livro que sempre quis ter e que já vive comigo há mais de dois anos. A felicidade é mesmo um sentimento clandestino.

E porque a vida é agridoce e — mesmo apesar do mau humor — tem milhões de coisas bobas e pequenas e bonitinhas que me deixam muito feliz (como comprar livro + tomar sorvete de doce de leite + ficar o dia todo de bobeira com o meu amor), vou postar uma musiquinha fofa…
Sempre que escuto me dá uma vontade de nadar…

Se bem que o som tá péssimo e eu prefiro quando ele canta sozinho. É melhor baixar na internet, o nome do cara é Lucas Santtana e a música é “jacumã”.

O blog anda super desatualizado, então resolvi fazer uns comentários “breves”.
1) Não comentei, por exemplo, que Fred agora tem um site novo e lindo!
2) Que minha campanha a favor da lei que criminaliza a homofobia continua a todo vapor. Quem ainda não votou, por favor, vote!
3) Que a cidade está TODA cansada: eu, os taxistas, os motoristas de ônibus, os estudantes e os professores, minha acupunturista, o chefe dela e todas as pessoas que conversam comigo. Outro dia um taxista falou: “Sempre que você está com pressa, aparece um caminhão manobrando na sua frente”. Dois dias depois, eu estava com muita pressa (atrasada), peguei um táxi e um caminhão de areia demorou três minutos para entrar na garagem. Eu ri. Alías, eu ando andando muito de táxi. Um dia, um motorista falou que eu fui a passageira “mais simpática” do dia. Alguém já reparou que eu só falo bem de mim no blog?
4) Então, para mostrar o lado B da minha personalidade (tão bonitinha, tão docinha, ui), hoje eu fiquei muito brava (sem arrependimento, se meu analista lesse esse blog ele ficaria orgulhoso) e levantei o tom de voz e fui extremamente sem paciência com um velhinho. No caso, o dono do meu apartamento, quer dizer, o testa de ferro do dono do meu apartamento. Eu já tive inúmeras discussões educadas com ele, que não chegam, nunca, a lugar nenhum. Ele não me escuta. Não se responsabiliza por nada que acontece na casa e quer DOBRAR o valor do aluguel. Depois ele me telefonou. “Você é uma pessoa tão calma, nunca te vi assim blá blá blá” e eu não pedi desculpas. Falei que achava melhor conversarmos outro dia, porque a conversa não estava chegando a lugar nenhum.
5) Depois eu pedi comida por telefone e o pedido veio errado. Liguei pra lá e reclamei —com a voz entre o choro e a tristeza (porque a relação com o restaurante já vem se desgastando há meses e eu fiquei “amiga” da telefonista que anota os pedidos) —“desisto de vocês”, disse.
6) No meio disso tudo, consegui tempo para ler os Diários da Susan Sontag e descobri que, além de escrever coisas geniais (fiz uma seleção, depois vou publicar no blog), ela não gostava de tomar banho, comia mal, tomava remédios para dormir e não tinha confiança no próprio trabalho. Ou seja, uma pessoa normal, segundo os meus parâmetros de normalidade.

Fiquei sabendo hoje, ao ler o texto do Hélio Schwartsman na Folha: a estudante foi expulsa da faculdade, acusada de “desrespeito à dignidade acadêmica e à moralidade”.
sem palavras.

Eu estou muito chocada com o episódio Uniban. Mesmo estudando as relações de gênero e conhecendo, cada dia um pouco mais, as complexas e perversas sujeições que, secularmente, os homens impuseram — e impõe — às mulheres, é difícil compreender e aceitar que, em pleno século 21, uma manifestação tão primitiva e agressiva de machismo possa acontecer no país do samba, da praia, do futebol arte, do carnaval. O nome disso é hipocrisia. Todo mundo está cansado de saber que a “liberdade sexual do brasileiro” é história pra gringo ver (e comprar!). A sensação que tive ao ver as imagens da estudante sendo escoltada pela polícia, enquanto uma massa acéfala de músculos gritava “puta, puta, puta”, é que os homens apenas toleram a presença e a participação das mulheres nos espaços de saber-poder. Não conquistamos legitimamente espaço nenhum. Ocupamos (o que é bem diferente) aos trancos e barrancos esses espaços e mesmo assim continuamos atravessadas na garganta de muito machão que acha que o tamanho da saia é referência de decoro ou moralidade. É como se as lutas feministas da década de 60 e 70 não tivessem servido para nada. É muito triste para uma pessoa que teima em acreditar que a “sociedade” está se tornando mais tolerante. Enquanto mulheres forem tratadas como objeto de uso e abuso de homens (bestializados) vai ser muito difícil acreditar em igualdade de gênero.

eu adoro quando ela está apaixonada…

Voltei para as colagens: sintomático. De repente, começo a recortar e colar papéis, juntar e picar papéis, guardar obsessivamente papéis e papeizinhos, receitas médicas, bulas, recibos de táxi, cupom fiscal de supermercado, notinha de padaria, cobrança de banco, recortes de revistas, pedaços das páginas amarelas, convites de casamento, bilhetes pregados na porta da geladeira, embrulho de presente, selos e santinhos. Fiz várias séries. As mulheres desiludidas, inspiradas na minha triste Simone. Rancorosas, olhando sem olhos pra baixo. Depois veio a fase nuvem. Depois a fase árvore. Depois coisas que não sei nomear, os artistas plásticos podem dizer: abstrações.
Agora recorto retratos antigos, que foram cuidadosamente surrupiados da caixa de fotos do meu pai. Tenho medo, como se adulterasse uma relíquia familiar. Uma das fotos, onde se via eu e minha irmã, vestidas de Mulher Maravilha, na porta da minha casa, em Ouro Preto, se transformou num mosaico de prédios marrons. Uma cidade escrita de palavras. Nuvens violetas sob uma receita médica que denúncia toda minha incapacidade de entrar em acordo com o fuso-horário local. Na outra (a mais radical) recortei o anjinho do pau oco que fui quando era criança e deixei apenas a moldura: o altar da igreja do Pilar. No buraco, o branco encardido da parede nem de longe lembra a menina (com as mãozinhas postas) e o olhar doce por fora e agridoce por dentro. Apago todas as mentiras dos meu passado. A palavra brancura é uma delas, palavra que só existe em propaganda de sabão em pó…

Agora o endereço do blog som e palavra
é
http://sompalavra.blogspot.com

A tecnologia só me azucrina.
Tenho os olhos cansados e ardidos, como se tivessem soprado areia fina em cima deles.
Meu relógio biológico AINDA não se adaptou ao horário de verão.
Não durmo bem noites seguidas, mas pelo menos não fico achando que vou morrer se não dormir. Quer dizer, meu analista falou que eu vou morrer um dia. Fiquei com a pulga atrás da orelha. Será?
Hoje, depois de duas semanas de indecisão, decidi: mantenho o processo e seguro a barra.

Agora eu tenho um bloguinho novo, da oficina que dou com o Pedro Aspahan, na Oi Kabum!
Ainda não tem muita coisa, mas a idéia é publicar as produções (visuais, sonoras, poéticas) dos meninos e meninas (fofos) com nome e sobrenome, cheios de histórias, sonhos, medos, espinhas, trancinhas, chapinhas, skates, fichários, mochilas, chaveiros, celulares, namorados…
http://sompalavra.wordpress.com