ampulheta

Eu era uma pessoa de 11 anos e o tempo era o tempo. Eram as semanas entre uma prova de matemática e outra, as horas entre o almoço e o jantar, os segundos que me separavam da próxima viagem para a casa dos meus primos, em Conselheiro Lafaiete, onde existia ônibus e semáforo, avenida e shopping center. O tempo era uma coisa que eu intuía, ele existia sutil. Passava perto de mim e eu (às vezes) até reparava: “Nossa, eu já tenho 11 anos!!”. O tempo corria sem me oprimir, sem resumir meu dia a uma dezena de urgências inventadas.
(capataz dos minutos)
Substância sólida ou gasosa?
Des(invento) o tempo
Demito – desacato – ordeno:
Enguice antes do fim!

Essa história começou porque, ontem, vi bolhas de água se formando enquanto eu cozinhava um ovo. Três minutos, tive que contar com a cabeça, depois que o relógio da cozinha foi passar as férias na área de serviço. Li dois poemas sobre o tempo e eles ficaram congelados na minha testa. Porque o tempo é pequeno e eu não vou perder tempo com coisas invisíveis. Porque poesia é metade controle e metade descontrole, metade forma, metade correnteza (uma água barrenta que te leva pra um lugar que você nem sabia, que você nem queria) e porque sempre que a coisa saí assim: leve e solta eu acho que isso é muito eu, muito estilo e não gosto e não aceito e brigo comigo, como brigo com o tempo, briguenta que sou.
af.